Moi ça me fait bizarre
De ne pas connaître quelqu’un
Qui a souffert de cette guerre.
Je me sens seul du coup.
Et même je n’ose plus rien dire
De peur d’en dire trop aux flics
Et pas assez aux poètes.

En plus il pleut et il fait froid.
Le père Noël ne viendra pas.

Je suis si seul dans ma maison !
Paris est si loin de chez moi !
Mes amis sont tous vivants.
Pas un cousin sur la liste
Des morts pour rien
Qui servent à quelque chose.

En plus il pleut et il fait froid.
Le père Noël ne viendra pas.

On en voit plein à la télé,
Des gens qui souffrent de la guerre.
Des riches, des pauvres et des poètes,
Avec des flics sur les trottoirs
Et des élus dans les poubelles.

En plus il pleut et il fait froid.
Le père Noël ne viendra pas.

Est-ce bien la réalité, ce bordel ?
Suis-je né pour y croire sans le voir
De mes yeux et le toucher
Pour exercer mon esprit critique ?

En plus il pleut et il fait froid.
Le père Noël ne viendra pas.

C’est fou ce que la nuit tombe vite
Quand l’hiver approche
Et qu’on n’a plus envie de faire la fête !