Un vieillard
Aux cheveux blancs,
Agé,
Poussait un bateau
Dans l’eau
Du bassin.
J’étais assis
Sur une chaise,
Moi-même entre les mains,
Car je suis un livre.
Je le refermai,
Ecrasant le vieillard
Qui ne cria pas.
La chaise se plia.
Je ne criai pas non plus.
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Revue d'Art et de Littérature, Musique - Espaces d'auteurs