La ville à califourchon sur elle-même.

Agences de voyages et coffres-forts neufs.

Huitres à la douzaine.

sur les pas qui sont des frontières qui marchent.

Ponts insoutenables sur les hauts-talons

et les jetées fendues pour la tête qui s’aime

et s’est désencombrée au jarret d’une femme.

Une odeur de béton viole une religion

au fronton des égouts qui d’ailleurs

se visitent touristiquement.

Station service à la racine.

Pare-chocs sentencieux des vitrines-églises

opérées d’urgence de la cataracte.

Toutes les nouveautés fossiles de la ville

tordent leur torchon du haut des arbres morts.

Et l’approximation du verre des façades

sert de nerf optique à la ville impossible

et pleine comme un œuf

fêlé de dinosaure.