Le désespoir est sans appel

Les mamelles tigrées des eaux donnent leur lait
au silex de la soif en songe que vomit
l’espoir qui se réveille la mangrove en bouche
et le cri ravalé ;

parmi un stock de mots, une voix se débraille
à gorge de falaise, à mailles d’épervier,
pour chasser le fantôme à tête d’avenir

d’où nait le désespoir,

qui parfois semble infime au point de s’oublier

même au cœur de la joie.