Noirs repus de ’mal-joie’, sont les mots arrachés
à la vigne du vent qui emporte le jour
sorti de ce trou d’aube, vers le blanc strident
comme un sang planétaire. Un os de seiche éclate
au bec des oiseaux morts des voyelles du vol,
et des consonnes nues de ciel qu’a dévasté
le désir musical des fugaces défaites,
mais murissements splendides qui nous sauvent
de la précaution ignare des statues.
Le verger de l’éclair expose l’odalisque
de son étendue, ses pierres dépliées,
flamboyantes d’orteils stoppés, réincarnés
déployant leurs poteaux d’arrivée, sur la ligne
où s’échangent les ombres claires des instants.