L’une est morte pourtant et l’autre me contraint
À revivre en quidam ce que mon simple père
A vécu avant moi pour envoyer ma mère
Dans le septième ciel à quoi elle s’astreint

Encore. Épouses sans la nuit, à coups de rein,
Quel reflet de miroir excite la chimère ?
On n’a pas même droit à un peu d’éphémère.
Et dès minuit l’esprit revient sur le terrain.

Si je n’écrivais pas, bite sur le lutrin,
Et si je n’avais pas l’inspiration en terre,
La nuit, cette salope au conseil adultère,
Me surprendrait au lit en sage pèlerin.

Et la pute éloquente au voyage forain
Me donnerait l’enfant, son âme et sa matière.