— Puisqu’on te dit qu’on peut recoudre ! On sait comment il faut résoudre. Dis-le que je l’ai fait exprès ! Et refais-le dans l’à-peu-près. Voilà comment c’est un poète : on veut lui faire la causette et il s’élève dans les airs, comme si le dieu des éclairs pouvait lui rendre des services qu’il refuse dans les hospices. Je me sens vieille et bonne à rien ! De l’Art je n’ai pas les moyens, car ce n’est pas moi qui encule. Encore un trou et je m’annule ! Ah ! Et puis j’en ai plein le cul ! De mon sang je sens un afflux. C’est chaque fois la même histoire : je me donne et je veux y croire mais le mec fait ça en solo. Ah ! Je suis au bout du rouleau !

De "La trilogie française"

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