Connaissez-vous la folie douce
qui sur le chemin vous détrousse
et vous laisse avec les oiseaux
souffler dans les trous d’un roseau ?

Connaissez-vous douce folie,
que jamais la mélancolie
ne trouble de son doigt merdeux
alors que le vôtre est boueux ?

Connaissez-vous chanson plus douce
que cette folie qui vous pousse
à revenir pour vous asseoir
sur le talus comme ce soir ?

Connaissez-vous cette inconnue,
cet homme, cette femme nue
que les oiseaux posent dedans
votre esprit comme un doux enfant ?

Connaissez-vous ce fou qui pousse
son baluchon et qui en tousse
dans le soir couchant dont l’oiseau
arrache un à un les roseaux ?

Si vous la connaissiez plus douce,
couché sur l’herbe qui repousse,
pourquoi ne pas la retrouver
et du coup mieux vous en porter ?

Pourquoi l’avoir si peu chantée,
cette folie douce et passée ?
Pourquoi poésie sans rimer
est plus facile que d’aimer ?

Maintenant l’homme vous détrousse
quand vous passez, pousse que pousse,
sur le chemin que des oiseaux
coupent à grands coups de ciseau !

Nous étions vous et moi tranquilles
dans ce temps qui jamais facile
n’a non plus jamais existé.
Ainsi nous n’avons pas été !

Connaissez-vous la folie douce
que la chance met à nos trousses
pour nous pousser à dire vrai
ce qui n’a jamais existé ?

De "La trilogie française"

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