Je connais ces déserts aux portes des cités
Où tu vends la promesse à l’homme solitaire.
Mais je ne suis pas seul et j’ai les pieds sur terre.
De plus je suis l’auteur de tes complexités.

Je cherche les récits et l’authenticité
De la chair et des os que le vieux cimetière
S’emploie à conserver, sans prix ni commentaire,
Mais avec le repos pour toute activité.

Que partager sinon cette immobilité ?
Et je ne parle pas du silence à abstraire
Tant le poème nu n’a rien d’alimentaire…
Je perds mon temps ici comme ailleurs l’acuité,

Ce pouvoir que la mort seule m’a invité
À seringuer en toi, ce dont tu n’es pas fière.