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I - ante meridiem
Lazare II - chapitre X
[E-mail] Article publié le 12 juin 2022. oOo Anaïs — Anaïs K. à cette époque, dix-huit ans, blonde, « bien faite » — n’avoua jamais, ni ne confia jamais à personne, que Lazare n’avait pas une goutte de sang Vermort. La peau de Lazare en témoignait, moins que son profil « égyptien » et son arrogance quelquefois destinée à clore le caquet de son aristocrate de père. L’enfant avait quelques mois. Depuis des semaines, Anaïs avait constaté, à l’emmaillotage, une érection, disons, assez vivace. Elle n’était pas une spécialiste éclairée de la turgescence caverneuse, mais cette tension lui parut assez extrême pour en informer le docteur Vincent, qui était un ami de la famille, si proche que le comte et lui se tutoyait alors qu’Anaïs avait eu du mal à imposer un voussoiement qu’elle estimait de règle. Le brave docteur finit par s’y conformer. Il tutoya cependant l’enfant et Anaïs ne broncha pas. Ayant un peu tourné son visage poupon vers cette maîtresse jalouse des lieux et de ses locataires (le mot propriétaire ne lui vint pas à l’esprit), dès le premier « tu » qu’il prononça avec toute la prudence (délicatesse selon lui) nécessaire en pareille circonstance, il la tourna dans l’autre sens pour remettre le sexe de l’enfant dans sa ligne de mire. L’enfant bandait. Joyeusement, pensa-t-il, mais il n’en dit rien. Il approcha la pince de ses doigts boudinés de la tige tendue sans autre effort que celui que le cerveau en formation lui imposait (ainsi allégrement) et s’en servit pour mesurer la pression, se privant de préciser qu’il n’existait, à sa connaissance, aucun instrument prévu à cet usage. Il sentit, sans tourner la tête, qu’Anaïs — Anaïs de Vermort, trente ans, toujours aussi blonde et « ma foi » aussi bien faite — se raidissait dans sa robe d’été qu’elle portait pourtant comme si elle allait s’en défaire à tout instant, instants que le vent, profitant d’une fenêtre ouverte, suggérait au cerveau non moins alerte du docteur cette fois surveillé en flagrant délit d’analyse sujette à interprétation. Il pinça plusieurs fois la petite verge puis se redressa, sans cesser de jouer avec cette pince experte en la matière, sous le regard à la fois inquiet et dubitatif de la comtesse qui avait cependant reculé, comme saisie aux épaules, qu’elle avait nues, par le vent, un vent toutefois assez discret comme peut l’être un souffle d’été au zénith d’une journée étouffante. « Bref, dit-il en enfonçant ses mains dans la serviette humide (et chaude) qu’elle lui tendait, rien d’anormal, Anaïs (il ne la tutoyait pas, mais elle ne lui avait pas interdit de l’appeler par son « joli » prénom, ou du moins ne donna jamais signe de désapprobation, attitude dont elle ne se privait jamais si elle pensait avoir raison contre tous, mais sans doute qu’elle ne le considérait pas comme « tous » ou du moins ne le confondait-elle pas avec eux)… — Tout de même, ânonna-t-elle… C’est chaque fois… comme si… Je n’en ai pas parlé à Fabrice… Ces questions le… Oh ! — Il y a bien des moments où il ne… — Qui ? Fabrice ? Oh ! — Je parlais de l’enfant ! Je ne suis pas venu ici pour parler de Fabrice qui fait ce qu’il veut de son… — Mais il aime son fils comme si je… — Bref, je reprends : il y a bien des moments où… cela n’arrive pas… — Mais jamais ! Chaque fois que je le… déculotte, il… — Il est… dans cet état chaque fois… Ainsi, vous ignorez si… s’il ne l’est plus quand… il est emmaillotté… C’est ce que vous voulez savoir. — Voilà ! (ellerougit) — Et bien tâtez, ma chère ! — Que je… Oh ! Votre… — Non pas la mienne ! s’écria le docteur exaspéré. La sienne. Cette chair qui… vous savez… une fois dans les langes, il se peut… en tout cas je l’espère… que ça cesse… — Vous l’espérez… ? Vous n’êtes pas sûr ? — Si vous voulez dire que je suis venu pour rien… (il soupira comme au théâtre) — Jamais je n’oserai… — Et bien osez, madame ! Osez donc ! Ça ne vous prendra pas de temps, ni n’exigera de vos menottes un effort tel que votre esprit s’en trouverait mal… Tenez… je vais vous montrer. Emmaillottez-moi ce petit garnement né en Afrique et qui s’en vante, le coquin ! Anaïs emmaillotta, prenant grand soin de ne pas briser la tige qui, de dure qu’elle était, lui paraissait aussi fragile que du verre. Le docteur, souriant, assista à ce rituel sans autre souci que de surveiller la manipulation de l’épingle à nourrice. Il effaça une goutte sur l’arête de son nez, qu’il avait à l’équerre, fuyant aussi abruptement dans deux profondes narines qui exhalaient un souffle chaud que le vent tempérait toutefois. — Voyons, dit-il, je commence. (ilpinça) Ah… C’est encore… Il faut attendre. La question est de savoir combien de temps. C’est que… Il agita sa montre au poignet. Elle comprenait. Était même désolée. Mais c’est toujours bien de n’être pas venu pour rien… — Je vous offre le café, dit-elle en enjambant un tabouret qui portait la bassine aux ustensiles d’usage. Il ne dit pas non et, avant qu’elle ne quitte la chambre, il pinça encore les langes puis ses lèvres. Elle haussa les épaules et disparut. C’était un bel enfant. On voyait bien que le sang qui coulait dans ses veines en avait nourri d’aussi spectaculaire, car le docteur s’était mordu la langue pour ne pas laisser son cerveau exclamer le pur sentiment d’admiration et de désir que lui avait inspiré la dimension peu commune de l’attribut en question. Cet enfant était doté d’un organe certes pas monstrueux, mais de belle allure. En vérité, malgré une carrière riche en observation dans ce même domaine (où il excellait), c’était bien la première fois qu’il s’était laissé gagner par ce que lui inspirait cette trouvaille somme toute extraordinaire comme dans un conte de Poe. Il tâta à travers les langes, sans noter aucun signe de repos, état qu’il redoutait maintenant de ne pouvoir enseigner à son hôtesse d’une heure. Car le temps passait et il avait un mourant à « économiser ». Elle remonta avec le café. Il y trempa des lèvres d’angoisse, car elle avait formé ses doigts délicats en pince et s’apprêtait à s’en servir. Il interrompit ce mouvement non sans verser un peu de café sur les langes déjà souillés. — Attendons encore un peu, proposa-t-il, tenant fermement le fragile poignet, j’ai connu un cas… — Vous savez donc de quoi il s’agit ! — Ne me dites pas, Anaïs, que vous vous êtes déjà renseignée… — J’en ai entendu parler, voilà tout ! Elle se déroba. Il sentit sa chair glisser dans la sienne, humide et tiède comme l’été, et la robe le cerna d’une odeur que la proximité des langes sales troubla à ce point qu’il se sentit mal. Ce léger malaise n’échappa pas à sa féminine et sans doute diabolique attention. Il s’assit. — Ça ne peut pas être ça, dit-il avec un accent de désespoir qui envenima une atmosphère déjà lourde de sens. Tâtez encore ! Elle tâta. Prit son temps. Il lui semblait que… Non, c’est encore… — N’y a-t-il rien à faire… ? — Je ne peux pas vous quitter sans constater que… — Cela va-t-il prendre autant de temps… ? — Vous avez à faire sans doute vous aussi… Elle ne répondit pas. Il consulta sa montre. Le temps se perdait. Pendant un instant, il se crut emporté par ce néant définitif. Il haïssait cette fatalité, se surprenant quelquefois à lutter contre ce qu’il croyait le sauver de la philosophie. Le mourant, lui, n’attendait pas. — J’ignorais que… Je suis désolée, dit-elle en se mouchant un peu, de vous avoir fait perdre votre temps, mais je suis si inquiète… Partez donc ! Je m’en débrouillerai. Il descendit et elle le suivit. L’odeur de merde les rejoignit à peine avait-elle ouvert la porte à la tangente de ce grand et triste hall où les pas se perdaient depuis des générations de cocus. Elle lui tendit une main moite, qu’il étreignait autant qu’il put car ça glissait, puis il s’éloigna, se surprenant à dire : — Je reviens aussitôt que… Elle comprit. On attendrait que le mourant meure. Pourvu que le docteur ne lui administre pas un de ses savants remèdes ! Il en connaissait, d’après tout le monde alentour, des potions capables de redonner au pauvre ce que le riche lui a pris ! C’était un homme juste. Elle pleura. L’enfant dormait. Elle s’en approcha, les lèvres prêtes à se poser sur cette chair in progress, sa main cherchant à s’introduire dans les langes malgré ce que l’épingle à nourrice leur imposait d’étroitesse. Elle y réussit cependant. La main coulissa sur la chair qui respirait si doucement qu’elle faillit bien s’endormir elle aussi. — C’est drôle, dit-elle plus tard au téléphone au docteur qui était toujours au chevet du mourant en compagnie d’un curé qui tournait des pages sans prouver qu’il avait raison comme il le prétendait, mais d’abord j’ai cru que je me trompais, vous savez ce que c’est… — (Eh non, je ne sais pas, mais je voudrais bien…) — On aurait dit un petit doigt comme on a à la main, mais sans articulation et tendre comme… — Vous voulez dire qu’il ne bande plus ? Plus tard encore (il était nuit ou presque et le curé s’était endormi), le docteur ne se souvenait plus si le mourant en avait profité pour mourir ou s’il l’avait abandonné à son sort (et au sommeil du curé) pour aller constater par-lui-même, sa conscience professionnelle l’y obligeant derechef, que le petit Vermort ne donnait plus de signe priapique, ayant trouvé (ce n’est qu’une théorie comme une autre) un sommeil dit réparateur qu’il écouta dans son stéthoscope sous la surveillance inquiète et joyeuse d’Anaïs qui faisait chut avec des lèvres plus pulpeuses que jamais. La petite verge se reposait dans le caca. — Oh ! fit-elle et il eut soudain envie de lui en barbouiller le visage. — Voilà, se contenta-t-il de dire, cette fois je n’y suis pour rien… — Et votre mourant… ? — J’y cours mais… Il s’empara de ses mains. — Surveillez-moi ce phénomène de près, ma chère. Et tenez-moi au courant. — Promis ! Et quand elle revint dans la chambre du petit comte, le comte en titre s’y trouvait. Il avait jeté sa veste au pied du petit lit qu’il berçait maintenant, tout penché sur le petit corps qu’il avait commencé à démailloter. Et dans le caca se dressait le phallus introduit dans la famille à la suite d’une aventure dont il ne savait pas grand-chose. Elle se figea sur place, sous la lampe. La vision de cette érection recommencée faillit lui faire perdre conscience. Rien pour s’accrocher à quelque chose. Et le comte chatouillait la tige de son index. L’enfant était-il réveillé ? Elle ne sut pas (plus tard) le dire. À qui ? Mais au docteur Vincent qui, la recevant dans son obscur cabinet (à cause de l’été, de l’après-midi et des volets clos), l’écoutait maintenant après lui avoir demandé si l’enfant était réveillé pendant que son papa se livrait à cette grotesque imitation du désir attrapé par la queue.
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