Ce petit rien attrapé sans lacets
donne une joie ténue et brève comme un gland
qui tombe sur le seuil de sa chute et d’un bond
se change en cette chaise où pose le silence
effréné qui gémit,

dans le bruissement vert du portail ombragé
des feuilles à l’ouvrage de nommer les arbres
et le chevreuil du ciel,

et les pins sans sommets qui longent le chemin
de l’âme Corycienne aux folles enjambées
qui crissent sombrement,

sur la fenêtre à vide où s’éteint le dehors,
en perdant ses élytres sur le fil des lignes
où sombre peu à peu, l’incertain coudoiement

des cyprès du dedans.