Et comme il a hâte

Et le sens de l’ange du danger

Qui pour autre sait la peinture

Et l’écriture avec beaucoup à dire

Des jardins des ciels des rivières

Il a hâte d’en finir bien au-delà

Du pire tapi sous la peau* idéale

Son œil s’est rétréci au moment

Où sa verge a grandi et le foie

Et les intestins ont lâché et dansé

Comme un pot-au-feu d’or fécal

Dépose la vie sur la toile dans

Le sens de l’ange du danger

* La peau passée par la hâte Tendue blanche Incarnée mais encore… Surtout par un bout exhibé Escalier vers le ciel

La peau tourbillonnante

Jusqu’aux fresques craquelées par

Les sauterelles féroces

La nuée pour la carcasse

Aspirée au fond de l’œil

Ressuscité

Commilahâte 

Qu’on soulève la peau sous quoi

Se révèle dans l’herbe blanche

Un grouillement de larves consonnes

Et d’insectes sans voyelles

CMMLHT !