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III - serena
L’enquête de Frank Chercos - chapitre XXIII - 4

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 Article publié le 5 février 2023.

oOo

« Qu’est-ce que c’est encore n d d ! » péta la vieille haut les genoux dans l’escalier car Roger habitait en bas.

Entrant dans la chambre de son « petit » après avoir défoncé ce qui restait de porte (elle avait vécu d’autres aventures), elle vit le sang. Leva les bras en l’air et au lieu de s’emparer d’une manière ou d’une autre du revolver encore fumant elle ouvrit la fenêtre en grand.

— Ça sent la poudre, maman !

— Qu’est-ce que tu veux donc que ça sente !

Le sang avait rougi l’épaule droite de sa chemise, une anglaise à carreaux vert et blanc qu’il avait ramené d’Égypte il ne se souvenait plus dans quelles circonstances on avait évoqué Aboukir et l’ombre de l’Empereur les avait accompagnés sur le chemin du retour, traversant mare nostrum obliquement et des îles surgissaient de la brume le sang cette fois n’était pas menstruel

— Forcément c’est le tien ! Ce n’est pas un jouet !

— Les cartouches sont des jouets. Le bois est creux. J’ai vérifié. Pesé 1 g de poudre, pas plus.

— Ça t’apprendra !

Elle chercha la plaie dans la coagulation noire. Doigt expert.

— Tu aurais pu…

— Pas avec ce genre de balle. Mais si on la laisse sortir du canon alors

— Alors tu es le plus bête de tous mes fils !

Elle en avait d’autres. Et une fille qui opérait des appendices à New York. Trois autres fils chacun dans une grande ville et un d’eux à Paris où il vendait des biens sociaux. Elle épongea la plaie avec son mouchoir. Une éraflure, tout au plus. Il savait bien qu’il n’en mourrait pas, mais elle craignait qu’ainsi il acquière de l’expérience et qu’alors un jour ou l’autre oh

S’imagina seule dans cette grande maison. Eau oxygénée. Ça moussait, comme d’habitude. Quand il tombait de vélo, elle soignait les genoux et la paume des mains. Une fois le crâne mais c’était à la suite d’une dispute à cause de cette ah Hélène ! La petite voisine. Le mur de clôture avait déjà cent ans. Crevé par endroit, où nichaient des oiseaux et l’été les rouges-queues s’installaient dans la cabane de jardinier. Il n’y avait pas de jardinier. La cabane servait de fort à prendre d’assaut et plus tard on s’y masturbait en groupe. Hélène. La rouquine. Roger en était fou. Mais ce n’était peut-être pas le moment d’y penser et elle ouvrit la boîte d’Urgo et chercha le pansement adéquat.

— Faudrait raser un peu, sinon les cheveux…

— Fais comme tu le vois.

Elle ne voyait rien justement. Ni derrière ni devant. Roger n’avait pas quitté les lieux, sauf études et vacances à la mer à la montagne et quelquefois on allait à Paris voir Papa qui y exerçait la profession de proxénète. Ici, la maison était agréable, tant à habiter qu’à regarder sa lente érosion car personne n’avait envie de l’entretenir et quand Papa arrivait par le train de 10h03 les disputes reprenaient et le front d’Hélène avec les yeux dessous apparaissait sur le mur et sous la branche du pommier ni fleur ni pomme. Roger voyait ça de sa fenêtre. Il savait qu’il n’aimerait qu’une fois et que ce serait purement platonique car Hélène avait mauvaise réputation et puis on a grandi

— pourquoi

— ben balada sort aujourd’hui

— tu crois que

— on ne sait jamais

— tu en as parlé à

— je n’en ai parlé à personne mais figure-té que tout le monde en parle

— personne n’a dit que ben balada allait te

— ils le pensent maman ils le pensent

Elle pressa le ruban adhésif, provoquant un gonflement de la chair en périphérie

— toujours penser à la place des autres

— si j’avais su

Elle recule d’un pas, mains sur les hanches, comme la marchande qui s’apprête à enguirlander celui ou celle qui critique ses prix

— tu as fait ton travail et monsieur le comte en était satisfait alors

— monsieur le comte

— sans lui que serais-tu devenu

Elle fait signe qu’il peut maintenant ôter sa chemise

— une affaire par-ci par-là et le pain le pain qu’il faut g

— je n’ai pas peur

Elle tourneboule la chemise destinée à la poubelle une belle chemise achetée dans une boutique quelque part dans la campagne anglaise tu te souviens

— tu n’as pas peur mais tu veux t’en aller oh mais qu’est-ce que j’ai f a b d

— je n’ai pas autre chose comme cartouche (réfléchit) je vais en bricoler une

— tu n’y connais rien tu ferais mieux de t’inquiéter de ce jeu gagner

— je ne joue jamais

— tu apprendras à jouer il serait temps depuis des lunes maintenant j’attends

— moi je ne peux plus attendre il me tuera

— j’appelle Vincent

— il ne peut rien pour moi il n’a jamais pu mais son anisette ah son anisette

— tu es fou

Elle remonta car le téléphone était dans le grand corridor, sous le vitrail ramené d’Égypte. Le docteur Vincent oh quelle chance venait de rentrer lui apprit la bonne heureuse comme tout car sans lui elle n’a plus le goût à rien

— Vous me raconterez ça un autre jour. Je peux lui parler… ?

[…]

— Hortense ? Ne me dites pas que… Je ne sais plus quoi… Pourquoi lui laisser cette arme qui peut être dangereuse si jamais il trouve de vraies balles heu qui tuent…

— Il dit qu’il va en bricoler une…

— Il en est capable, miladiou de miladiou !

Il raccrocha. La bonne lui présentait son gilet. Il l’enfila, respira son parfum de Gitane Séville Grenade il en venait et sa queue en frémissait encore mais il avait dû se contenter d’une walkyrie. Pas mal aussi, mais moins bien que prévu après avoir passé en boucle la Baltsa sous les remparts.

— Vous savez que Ben Balada ne sortira pas aujourd’hui mais on sait pas pourquoi…

— Je sais, je sais. Occupez-vous du dîner. Je serais à l’heure.

— Pauvre maître Russel ! Ce qui lui est arrivé…

— …peut vous arriver à vous aussi…

— …oui mais moi c’est pas pareil !

Le docteur se laissa un moment captiver par les lueurs rouges dans les cheveux soigneusement coiffées sous le bonnet de dentelle. Elle aussi. Roger Russel s’en prenait aux rouquines du coin. Mais sans se déclarer. À distance avec son Minox hérité d’un père qui œuvrait à Paris on ne savait pas trop dans quel domaine mais ça rapportait n d d. Quelle maison ! Avec un porche qui pouvait abriter un tank. Le docteur aimait les tanks. Il avait piloté un EBR dans les Aurès. On ne s’amuse pas tous les jours quand on n’a rien à faire que d’arrondir ses fins de mois. Au passage, car il sortait, il attrapa un flacon que la bonne lui tendait comme un bâton de relai.

[…]

— Allons voyons ! Mon cher maître… Ce n’est plus de votre âge. Vous avez atteint les jardins du repos bien mérité après une carrière plus qu’ordinaire. Il faut vous raisonner !

— Avec quoi ! Je ne pense plus, mais je suis. Et ça me fait chier !

— Vous savez que Ben Balada finalement ne sortira pas aujourd’hui…

— Il sortira demain… et alors… si je suis toujours de ce monde…

— Il n’a jamais tué personne !

— Mais il en a enculé des tas, na !

Le docteur déboucha la bouteille. L’odeur entêtante de l’anisette le troubla.

— Il ne va tout de même pas… Vous ne pensez pas que…

— Il le pense, fit la vieille. Et ça le rend comme ça. Comme vous le voyez…

— Il ne faut pas !

Dans ce genre de situation, le DSM déconseille le contact physique avec le patient, même sans y paraître. Roger Russel se tenait à bonne distance. Impossible de lui caresser le genou. Se méfier aussi de son propre regard, mais si vous ne le regardez pas dans les yeux, il interprètera et alors l’anisette ne sera d’aucune utilité. Ceci est un roman pire que celui sous le volcan. Le docteur en était parfaitement conscient.

— Vous savez pourquoi il ne sort pas aujourd’hui… ?

— Parce qu’il sortira demain !

Éviter les plaisanteries à double tranchant. Roger n’avala pas son verre d’un coup, ne leva pas le coude, se pencha sur le contenu dont le disque laiteux oscillait comme tic tac de pendule. Son pansement se gorgeait doucement. Elle n’avait pas su arrêter l’hémorragie, regretta-t-elle.

— Vous parlez d’une hémorragie ! s’écria le docteur. Quand vous en aurez vu autant que moi !

— La guerre !

— Tu n’y étais pas, dit-elle amèrement. Pourtant tu avais l’âge.

— Au barreau ils ne m’ont rien demandé. Ainsi…

— J’ai su que Barman vous avez avancé un cageot…

— 2/3 de cageot. S’il vous a dit…

— Mais il ne m’en a pas parlé en proportion… Il m’a simplement informé…

— Il me connaît… Il sait que…

— Oublions ça…

— Pas facile d’oublier que Ben Balada sortira demain ou dans dix jours ou dans vingt ans, mais il sortira et alors…

— Et alors tu seras mort avant ! rugit la vieille

Le docteur reboucha.

— Vous ne devriez pas parler comme ça, Hortense…

— Elle parle comme elle veut ! grogna à son tour Roger qui se tenait à son verre comme le passager clandestin à son tonneau.

Le docteur avait l’habitude. Il posa la bouteille bien sur son cul, comme s’il voulait en ménager le contenu, des fois qu’il fût aussi explosif que ce qui était en train de bouillir dans le cerveau de Roger. La rupture d’anévrisme avait touché le…

— Je vous laisse celle-là en prime, Roger.

— Vous n’allez pas jouer ? demanda la vieille visiblement inquiète.

— Je ne sais pas. Il y a ce Frank Chercos dont on dit qu’il est un redoutable enquêteur. Je crois comme tout le monde qu’il est venu pour vaincre Fabrice… heu… monsieur le comte…

— Personne ne l’a jamais battu, dit la vieille toujours plus angoissée.

— Personne n’a jamais joué avec Ben Balada, dit Roger entre les dents. À part moi. Et j’ai gagné !

— Vous avez bien fait, Roger. Et je sais que Fabrice vous en est reconnaissant. (chaleureux, mais distant comme le conseille le DSM) Rien n’arrivera si vous vous raisonnez. Cette peur…

— Je n’ai pas peur, dit tranquillement Roger. Mais jamais personne ne m’a enculé.

— Ce n’est pas désagréable, reconnut le docteur.

— Ben Balada vous a… oh !

— Ben Balada non. Mais vous savez, ce n’est pas le seul…

— Vous pouvez me montrer ?

— Roger !

En même temps que le docteur pensait ne le touchez pas pas maintenant elle se jeta sur son rejeton qui la reçut dans ses bras comme une poupée rousse. Mais au lieu d’intervenir le docteur pensa c’est compliqué le dîner m’attend pourtant

— Maintenant que vous en avez parlé… dit la vieille qui se laissait dorloter, notamment il léchait sa grise chevelure brillantinée.

— Vous voulez dire que…

— On n’a pas assez bu, conclut Roger en repoussant sa mère hors des limites prévues par le DSM dont il était lui aussi un lecteur attentif et même pas en cachette mais à la place des images de communiantes et de saintes vierges il y avait la galerie des rouquines hollywoodiennes auxquelles il avait ajouté des photos cueillies sur Internet parce que ses masturbations nécessitaient un minimum de réalité

Le docteur reconnut que pour en arriver où il était question d’arriver deux ou trois verres même quatre ne suffisaient pas, mais il avait un dîner et un tas d’autres choses à faire avec la bonne qui était aussi sa secrétaire comme vous le savez

— Si on le sait pas…

Il ouvrit lui-même la porte, poussa un des battants et se frotta les pied sur l’énorme paillasson comme s’il entrait au lieu de sortir et Roger se mit à rire et il voyait les petites chaussures noires du docteur qui tapaient le dallage de l’entrée puis le docteur se rabougrit et on pouvait entendre ses pas dans l’allée et le moteur mit fin à cet amusement sans intention de blesser.

— Tu ne vas pas te mettre à pleurer !

Il retint les larmes, le hoquet, la griffure au ventre, mais ne put s’empêcher de bander. C’était la seule chose qu’il ne maîtrisait pas, même en se raisonnant, sans compter la bite de Ben Balada sur laquelle il ne pourrait jamais exercer son droit au choix, bien qu’il eût gagné le procès, mais c’était il y avait si longtemps qu’il ne se souvenait pas de tous les détails, or les détails sont ce qui compte le plus quand il n’y a plus rien à faire pour ne pas se faire enculer et il n’en avait aucune envie et l’humour collégien du docteur ne l’amusait pas il s’était seulement moqué sans le dire des petites chaussures noires qui semblaient picorer l’herbe imaginaire des grandes dalles de pierre de Rhune.

— Qu’est-ce que je fais de ça ? demanda la vieille.

Elle tenait le revolver par la bouche, comme si elle venait de retirer une souris de la tapette meurtrière, et il se balançait sous le nez de Roger qui ne voulait pas mourir ni se faire enculer, il ne souhaitait qu’une chose : que cette merde d’AVC lui foute enfin la paix !

— Tu n’en feras plus rien, dit-elle. Tu n’es pas capable de fabriquer une véritable cartouche. Ton père savait…

— Si j’avais su, je n’aurais pas eu de père. Il ne m’aurait pas…

— Cesse, veux-tu ! On ne va pas remettre ça…

— Non maman.

Elle sortit, ou plutôt le laissa seul, sans revolver, sans rien, ni bouteille ni DSM ni de quoi nourrir son désir inassouvi après tant de conversations elliptiques. Elle avait oublié une cartouche qui avait l’air d’une petite bite avec sa balle de bois rose un peu passé parce qu’elle datait de la GG. Se la mettre dans le cul ne donnerait aucune idée de ce qu’il subirait, en bien ou en mal, quand Ben Balada le sodomiserait avec la sienne dont on pouvait avoir plus qu’une idée parce que sa photo figurait dans le lot des pièces à conviction finalement rejeté.

— C’est avec ça qu’il t’a fait du mal au cucul ?

— C’est qu’une photo, madame.

— Je ne demande pas de te la mettre dans le cul, idiot ! Réponds à la question !

Dialogue qui n’eut pas lieu, peut-être dans la tête de la présidente, et encore. Comment j’ai interdit le bonheur de Lazare à Lazare lui-même et à ses envieux. Voilà le livre que j’aurais pu écrire si je savais ce qu’écrire veut dire. Avec ce maudit AVC qui complique ! Et cette vieille qui me sert de. L’anisette. Le docteur et son DSM. La mort d’un extraterrestre. Ce flic qui ne va pas tarder à m’interroger. À titre privé. Sauf si son esprit retourne au jeu proposé par le comte. Comme si ce jeu et la sortie de Ben Balada ne coïncidait pas pour ne former qu’une seule intention dans la tête de Fabrice qui ne va pas tarder, lui non plus, à me demander un supplément d’information, des fois que je n’ai pas tout dit en complicité avec la présidente qui est morte depuis dans son caca. Tout cela est cruellement cohérent. Rien n’a été laissé au hasard. Et je ne sais rien de la sodomie à part ce qu’on en a dit au procès et que j’ai depuis vérifié sur Internet, par écran interposé, sans possibilité de le traverser preuve que ce n’est pas un miroir comme le prétendent ses détracteurs. Aïe !

Sa tempe venait de s’appuyer sur le coussin latéral disposé ainsi par la vieille. Si jamais tu t’endors. Attention qu’elle emportera au paradis des femmes. Ne pas laisser l’anisette s’éventer. Vider le verre avant. Il sortit, mais c’était un balcon qu’il foulait et il se rendit compte qu’entretemps on l’avait monté d’un étage et la porte était donc fermée à clé. Se jeter sur la terrasse en contrebas il avait déjà essayé naguère et en avait été quitte pour une foulure et un énorme hématome fessier. De là il pouvait voir le jardin où Hélène avait grandi, le verger aujourd’hui en désuétude, plus loin la maison quasiment en ruine et la tonnelle visitée par des chiens la nuit allez savoir ce qui les attirait. Il pouvait attendre. Ben Balada ne disposait d’aucun pouvoir prodigieux. Sinon il n’aurait pas passé tant d’années enfermé dans sa petite cellule sans personne à qui parler de ce qui est vraiment important. Des années sans confidence, que des fictions destinées à fausser une réalité appartenant désormais au passé. Mais voilà que le présent changeait de nature et le futur reprenait un sens. Il ne l’inventerait pas. Il le construirait même. En commençant par m’enculer !

— Tu as crié je t’ai entendu couche-toi et dors demain

— Je n’ai pas sommeil j’ai peur et je n’ai pas faim

— Tu dis n’importe quoi calme-toi

Elle était en bas. D’habitude c’est l’inverse. Mais on a inversé. On avait souvent inversé. Ça vous donnait le vertige. Celui-ci est sans doute la cause de cette minuscule hémorragie qui a tout foutu en l’air. Avant je n’avais pas peur d’être enculé. Ça m’indifférait. Le regard de Ben Balada dans le box me disait que je finirais enculé avant que j’ai le temps de me l’entendre dire. Mais ça n’avait pas d’importance. Je voyais le malheur s’abattre sur les épaules fragiles de Lazare qui était un enfant à l’époque. Je ne mesurais pas le poids de cette tragédie. Je m’en foutais peut-être. (continued’écrire, mec) Non, je n’ai pas envie de me raconter. Vous me demandez l’impossible. Je ne sais pas écrire. Je n’ai jamais su. (lapreuve que non, mec, continue) Si vous insistez… Vous n’avez pas une vraie balle dans votre poche ?

 

 

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