« On a beau faire, Orphée, on est toujours l’idiot
De la famille ; et les feux de la rampe éclairent
Plutôt l’orchestre que l’acteur ; alimentaires
Sont les grincements de ces trop nombreux folios.

Et s’ils ne le sont pas, ouvrages de bestiaux,
La prose y gagne au moins un devis forfaitaire.
On multiplie un rôle pour ne pas se taire
Et les vers bancals deviennent plus commerciaux

Que la chanson enfant avec ses matériaux
Depuis longtemps faits pour amuser le parterre.
On est bien bête de donner l’excédentaire
Aux moins innocents qui se fichent des rabiots.

Pas étonnant alors que les immémoriaux
Nourrissent par-dessous les fleurs du cimetière. »