Ce qui se tient en embuscade est-ce nous,
ou ce qui nous attend dans cette allée de lignes
faite de rosée dont la tête est de feu
comme un ongle blessé qui racle le rocher
de sa flamme laiteuse ? La louve blanche de
la langue a repéré le piège aux dents de fer,
pour devenir le piège et bondir à travers
son patrimoine d’iridées et de parfums,
en bondissant de laps de source en laps de source,
et trainant sa dégaine de bifurcation
en rasant les écluses de la nudité
qui reflète les cimes de ses intervalles
ouverts jusqu’à plus soif, en appelant sa meute
affamée d’horizons replets comme une faim.