« Ce qui devait arriver est arrivé, » dit un homme qui descendait le flot par la rive opposée, frayant son chemin à la machette, nu comme un ver et noir comme le bois d’ébène, il scandait —de---vé---vé et le Bâtard s’est mis à tambouriner sur son bois flotté, Élise tapotant les galets avec ses talons ainsi : pan-talons uh ! pan-talons uh ! uh ! et les fléchettes de Chico rebondissaient sur la peau tendue du ballon pendant que je me morfondais à l’intérieur d’un buisson en compagnie d’une perdrix célibataire ou veuve, beau bijou qui n’aurait pas déplu à Klaus Mann et que je caressais comme si j’en étais le père. À l’approche de la mort les jeux sont faits. Winner takes nothing.

« Hé ! l’Afrique ! D’où viens-tu et où vas-tu ?

— Je suis né et donc je dois mourir, mec… Je n’ai rien trouvé d’autre à mettre sous la dent de ma curiosité philosophique. Entretemps, p’t-être que j’eusse mieux fait de m’en tenir à travailler de mes mains et de forniquer sans trop me vanter de pouvoir donner des enfants à la femme. Qu’est-ce que tu veux savoir encore, mec ? Je suis pressé : la Bombe va péter ! Ah ! Sacré Bon Dieu ! C’est dans la minute qui suit qu’elle pète…

— Dis-leur comme moi ce qu’a dit le Démineur…

— Il a dit : Je remonte à Paris.

— Il n’a pas dit que ça… !

— C’est ce que j’ai entendu. Son hélicoptère faisait un boucan d’enfer ! Alors p’t-être qu’il a pas dit que ça…

— Il a dit… »

Mais l’Afrique s’éloignait et l’acier de sa lame était bien trempé. La nuit avala ses rythmes. Le ballon n’était pas crevé. Le pantalon qu’Élise cousait n’avançait pas et Phile s’impatientait. Le Bâtard n’avait toujours pas de nom. Il dit :

« Il n’est pas bête cet Africain… Il y arrivera… Il y est toujours arrivé… Conquérant ou esclave, il arrive en même temps que son destin. Ça n’est pas donné à tout le monde…

— On ferait bien de se tailler avant que ça pète…

— Suivons l’Afrique… Il a tracé le chemin…

— Oui, mais de l’autre côté… Vous la traversez comment, cette rivière impétueuse comme femme sur le point de croquer un diamant ?

— Vous compliquez… La situation me paraît plutôt absurde… »

Phile avait raison.

« Mais, dit Chico, et vos amies Alice et Sally… ? Vous les abandonnez à leur triste sort ? L’une se noie, mais ne me suis-je pas noyé moi-même ? L’autre remonte et se rapproche de la Bombe, mais vous ne savez pas pourquoi. Que cherche-t-elle… ?

— J’y pense ! Je n’arrête pas d’y penser !

— Laissez cette Barbie et revenez parmi nous, Frank… Je vais vous montrer comment on monte un pantalon. Celui-ci est particulier : il a trois jambes… »

Ainsi Alice était une femme. Et la question revenait : Qu’est-ce qu’elle te mettait dans le cul si ce n’était pas… ? Cela se passait dans la lingerie dont elle est la maîtresse.

« Sally Sabat nous a dit qu’elle était ta mère, dit Chico qui affinait les pointes de ses fléchettes en les suçant comme des fils à coudre.

— Nous sommes devenus fous ! Je ne suis pas loin de penser que nous ne sommes pas des employés de Sainte-*, mais des pensionnaires de cet obscur établissement. Le système Tarr and Fether retrouvé. Et juste au moment où on allait s’amuser, ces crétins de terroristes internationaux nous jouent un tour de leur sac à versets ! Ah ! J’enrage !

— Vous venez d’arracher la tête de Barbie… Ne vous étonnez pas de la retrouver dans votre bouche… Vous ne ferez plus « Mo ! Mo ! Mo ! » mais « Hiiiiiiiiiiiiiiiii ! » — J’ai pratiqué la BD quand j’étais jeune…

— Vous ne l’êtes plus… ? Vous avez plutôt l’air d’un enfant…

— Il entretient cette ambiguïté avec un art qui ne peut être le fait de l’enfance…

— Il n’y a rien de plus éprouvant que l’amitié dans ce cas… Voilà ce que la Mort m’enseigne ! Je n’en saurai pas plus. Partons !

— Le condamné américain connaît l’heure de sa mort… Pas nous… Mais ne sommes-nous pas français ?

— Parlez pour vous ! »

Je sortis du buisson. Ses feuilles étaient du genre persistant, mais elles tombaient comme si l’air était déjà saturé de rayonnements actifs. Chico secoua les branches, reconnaissant que « quelque chose » avait dû se passer pendant qu’on faisait des plans sur la Comète. Les Autorités sont si secrètes et la capacité d’emport des engins volants à disposition si réduite ! Reconstruisez le Monde ! Toujours le même.

« À un chouya près, » dit Chico.

Mais le ciel ne trahissait pas une opération d’évacuation, même limitée au dessus du Panier. Il était noir, le ciel, et il pleuvait de grosses gouttes cependant pas aussi noires que nos idées, même pas noires du tout, de l’eau. Chico les recevait dans la paume de sa main où elles se soudaient sans autre forme de procès. Il me donna à constater que ce n’était que de l’eau, pas noire, mais qu’elle pouvait contenir le poison qui était en train de se répandre sur la contrée et peut-être même au-delà. Si Alice était montée pour le savoir, alors elle redescendrait pour nous informer des dernières nouvelles. Je la savais fidèle en amitié, mais je ne pouvais pas parler des sodomies auxquelles elle m’avait soumis du temps où je pensais, comme tout le monde, qu’elle possédait un membre à la place du trou que figurait mon cul dans ces moments de folie passagère. Chico tira la langue pour goûter la pluie. Il la claqua puis déclara qu’elle avait le goût de l’eau, ni acide ni amère comme on pouvait le craindre maintenant qu’on savait qu’elle agissait sur les feuillages persistants. J’ouvris la bouche : il y avait une tête de poupée dedans. Je la montrai à Élise qui haussa les épaules. Elle était trop occupée avec la troisième jambe du pantalon et Phile gémissait, en appui sur le ballon qui perdait du volume à vue d’œil, ce qui amusait Chico. De temps en temps, un bruit de chenilles, bruitage de cinéma, interrompait nos conversations. Mais de pales d’hélicoptère, nada. Plus loin, la végétation s’organisait en brousse, interdisant toute velléité de fuite par le Sud. Chico secouait sa boussole de temps en temps, ce qui ne semblait pas le rassurer. En effet, si la boussole était faussée par disons un rayonnement, pourquoi se serait-elle affolée ? Je n’avais pas moi non plus d’explication à son retour à la même position quand il cessait de la secouer. Pourquoi étais-je en train de tout oublier ? Mon existence pouvait-elle disparaître aussi définitivement au seuil de la Mort ? au moment où j’avais le plus besoin de me souvenir de ce que j’avais été au moins à mes yeux, car plus personne de mon entourage n’était là pour effectuer les corrections de mesure toujours nécessaires quel que soit le soin qu’on a pris à demeurer fidèle en amour et en amitié.

« Vous n’avez pas de religion… ? s’étonna Élise. Comment expliquez-vous tout ça ? Les nouvelles télévisées ni les débats-vardages ne peuvent satisfaire notre légitime soif de connaissance… Nous sommes conçus pour connaître ! D’où notre sens moral. Vos recherches esthétiques ne témoignent que de votre bougeotte intellectuelle.

— Mais j’étais flic, pas poète ! Et je ne le suis toujours pas…

— Certes, mais vous agissez. Et maintenant qu’il faut attendre sans rien faire, sinon s’occuper à coudre un pantalon ou à imaginer les données navales du Salut, vous êtes Gros-Jean comme devant. Posez-vous la question de savoir à quel endroit précis de votre existence vous êtes revenu. Ne mourez pas sans cette salutaire connaissance ! Voilà à quoi sont condamnés les Esthètes quand il s’agit de mourir sans autre alternative ! Alors que nous, moralistes savants, sommes prêts à payer le prix de nos erreurs. Elles nous seront pardonnées.

— Il n’y a pas de religion sans cette possibilité de gloire…

— Jetez les dés et vous verrez que c’est possible ! »

Il était bien temps de s’en soucier ! L’amont grouillait de reliefs formant barrage. Les êtres qui tentaient de la franchir mesuraient-ils la densité de cette matière en constant bouillonnement ? Je soupçonnais un foyer sous-jacent. On n’entendait pas leurs cris ni leurs appels. Ils nous lançaient des signaux de toutes sortes, mais rien qui ressemblât à une invitation à les rejoindre. Au contraire, leur comportement relevait clairement de l’appel au secours. Ils se jetaient moins souvent à l’eau et s’ils passaient devant nous, c’était comme cadavres tournoyants et non comme conseillers sûrs de leur fait. Je revenais de temps en temps à ce spectacle somme toute lointain. Les conversations de mes compagnons d’infortune avaient fini par me lasser. Nous tournions en rond et personne n’avait même l’idée de nous en empêcher. Chico effectuait des mesures insensées ou dépourvues de moyens techniques. Phile était passé du gémissement à la stridulation d’un insecte en proie au cauchemar annoncé faute de substance analgésique. Le Bâtard poursuivait avec une application de travesti vénitien sa tentative de séduction d’une Élise que la Terreur avait anesthésiée au point que son aiguille ne lui procurait plus aucun plaisir annexe. Je songeais nonchalamment au feu qui ne voulait pas prendre de notre côté alors qu’il ne se privait pas d’embraser les buissons de l’autre rive, tandis que l’Afrique poursuivait sa chimère de phénix. Une bouffée de kolipanglaso m’eût ravi. Les spectres de Panglas et de Fouinard s’y fussent délectés avec moi, amateurs qu’ils étaient de ces moments où l’homme rentre en lui-même pour s’y réfugier. Nous ne sommes rien, soyons tout, nous conseille la chanson. Mais tout, c’est trop, alors disons mieux. Il n’y a pas mieux que ce mieux. Et c’est pourtant la source de notre angoisse collective, la seule qui compte en cas de solitude. L’eau s’ouvrit.

« Sally ! » hurla Chico comme s’il retrouvait un grand moment de son enfance.

Elle avait perdu sa robe de nonne coincée, mais une chemise couvrait les parties les plus intimes de son corps, nouée elle était et torsadée jusqu’à la douleur, des veines bleues traversaient membres et abdomen, le visage témoignait d’une peur de la même engeance, et elle avançait comme une touriste que la vague a épargnée après l’avoir entraînée au large où elle a connu cette peur organique qui n’appartient qu’au genre humain, car l’animal connaît mieux la colère. Personne ne s’élança pour l’aider à franchir les derniers mètres qui la séparaient encore de la berge. Enfin ses pieds pataugèrent gaîment dans les galets noyés de boue et de détritus déchiquetés. Elle se jeta sur moi, mais comme par amour, ce qui provoqua l’étrange sourire de satisfaction qui déforma les lèvres de Chico Chica. Élise planta son aiguille dans la chair à nu du bois flotté (pour ne pas la perdre, ajouta le Superviseur). Phile dissimula sa douleur derrière les arlequinades de son ballon. Le Bâtard ôta son masque. C’était Fouinard !

« Merde alors et cul de la tabatière ! s’écria Phile. Je croyais vous avoir perdu, docteur… Quelqu’un veut-il que je raconte ce que nous avons vécu le docteur et moi avant que je tombe sur ce flic et que mon destin de priapique en soit tout changé… ?

— Vous leur raconterez ça plus tard, Julien.

— Mo ? (Julien… ?) »

Le docteur embrassa littéralement le corps transi de sa « secrétaire éternelle ». Elle se laissa conduire derrière les buissons soudain ardents et là il la baisa plus intimement, ce dont nous ne fûmes pas témoins. Nous échangions des regards mouillés d’incrédulité, mais sans cacher notre joie.

« Alors, Julien, où en êtes-vous avec le shunt ? »

La tête hirsute de Fouinard surgit de la broussaille :

« Panglas est devenu fou quand il a appris qu’il avait du sang noir dans les veines… Et il a déniché Dieu seul sait où cette machette qui dans son esprit a confirmé sa nature d’Africain. Je ne sais même pas comment il a réussi à traverser le flot sans y disparaître corps et âme comme cela a bien failli nous arriver à l’un et à l’autre… Pas vrai ma Sally ?

— Mais Alice… ? Vous avez des nouvelles… ? Il faut que je sache avant de mourir avec quoi elle m’enculait dans la lingerie…

— Que dit-il… ?

— « Mo ! Mo ! Mo ! »