un pouce noirci d’encre met le feu aux poudres
à moindre frais c’est la dépense de la mort
où s’étendre le long du cou de la girafe
des quatre saisons dans les pattes des vaches
ou le trèfle des cartes aracées redouble
perles de rosée sur la serviette étroite
en fuite entre les marges mouillées de la page
où vous apostez entre poussière et craie
belle infortune de l’orientation du nœud
de vous qui êtes la conjugaison de votre vie