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Choix de poèmes (Patrick Cintas)
L’œil sur le blason
 oOo Quelle confession ! J’occupais le confessionnal Aux heures de la branlette. « Comment ? Monsieur le Curé ! Vous ? » Pas plus tard Qu’hier, ma douce paroissienne déflorée Et même usée jusqu’à la corde. Au point De n’être plus en mesure de concevoir.
Qui sera le premier à s’en plaindre, ô ville ?
Ici le poète est un héraut. Il ne porte pas les armes Mais il a l’œil sur le blason.
Lisez "Seriatim" 
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