À Paris, en 1978, je portais la barbe

Des Maures. Nous n’avons pas balayé

Notre seuil avec ces poils de conquérant

Mystique. Nous l’avons aussi hérité.

La barbe sentait bon comme les épaules

Des femmes légèrement vêtues. Les tableaux

Marquaient des endroits précis du voyage

Mais rien sur le temps passé à parfaire

L’outil de travail, temps de l’adolescence

Si on en juge par les premières toiles

Si définitives. Qu’en est-il de l’enfant

Que je fus au regard de ces autres aujourd’hui

Disparus ? Que possédais-je d’aussi vivace

Qu’un souvenir de transes ? Quelle Ode

Coula de source ? Je pensais à l’enfant

Qui s’arrêtait inexplicablement pour attendre

Ce que personne ne voyait venir. L’enfant

Ne devient pas bachelier. L’enfant s’arrête

Quelquefois et ce sont les autres qui agissent

À sa place. Sommes-nous l’enfant que nous avons

Été ou bien ce que les autres ont fait de nous ?

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