« C’est quoi, ta couleur, mon fils ? »

Papa est dans la porte,
Ombre terrible, larbin nature.
Alors ce ne sera pas le rose,
Pour la raison que vous savez
Puisque vous me connaissez
De longue date.
Pas le rouge non plus,
Couleur des révolutions
Et du sang qui coule
De ce côté de la patrie.
Le jaune c’est pour les oiseaux
Et les femelles qui vont dessus
Comme les petits bateaux.
Le marron, couleur de merde,
Personne n’en veut, dit Papa.
Le noir est la couleur
De ceux qui ne croient pas
En l’humanité ni en son Dieu.
L’orange c’est pour les bonbons,
Même si c’est la couleur du soleil,
Du moins sur les cartes postales
De nos vacances en Enfer.
Le violet, trou du cul,
Même les morts n’en veulent pas.
Le vert est déjà pris.
À la fin, Papa montre le bleu.
J’en ai moi aussi sur la peau,
Mais je les cache.
J’ai de la pudeur
A la place de la couleur.
Je ne serai jamais flic.

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