Si le p’tit Jésus n’est pas né du con de sa mère,
C’est donc qu’il est sorti de son cul.
On voit mal en effet
Comment la bouche l’eût conçu.
Profitons-en pour mettre fin
A la probabilité des trous de nez,
Des cavités auriculaires
Et des blessures par clou.
La Vierge ne l’était point.
Mais par un défaut purement
Physiologique,
Le canal de l’existence
S’est trouvé communiquant
Avec celui de sa merde.
C’est d’ailleurs en chiant
Comme tout le monde,
Sans souffrance
Et même avec plaisir,
Qu’elle a mis un enfant au monde.
Ce qui ne s’explique pourtant pas
Aussi facilement,
C’est comment ce fils de cul
A mis le feu aux poudres
De l’imagination et de l’esprit.
Ceci restera pour moi
Un mystère de boule de gomme :
Je l’ai tellement mâchouillé
Que je n’en tire plus
Aucune bulle ni pape.
Je ne suis plus un enfant.

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