Ces deux dernières années de ma vie, par ennui extrême,

ils se sont retrouvés à faire le plein de connaissance des « grands poètes »,

mais aucun d’eux, chose étrange, ne se vante d’être né dans une mangeoire :

ils méritent tous une couverture blanche de l’Einaudi, avec leur arrogance de grands prêtres.

Des centaines d’amateurs incohérents, éloignés de toute forme d’humilité, ayant pour devise “je rôde”,

trucident d’anodins versets, par le poison de l’encre, comme s’ils étaient Erode roi ,

tous excellents, réfractaires à toute critique, martyrs du mont des Oliviers,

ils ne conçoivent pas que notre unique salut soit de leur enfiler sur les mains des préservatifs,

afin, contraceptivement, d’épargner à tout le monde le tort d’assister à chaque fois à un avortement.

Je découvre que, selon Goethe, « l’ironie est un sentiment qui émane du détachement » :

l’ironie, eirôneía, mère de la dystopie et de la dissimulation reste la lance de Don Quichotte,

la lance du tournoi contre les moulins à vent, aboutissement de l’attente de l’échec (et mat)

de qui se fourvoie en vers tarentiens assez insipides pour nous condamner au garrot,

elle dévoile au boeuf citadin pourquoi un désespéré en banqueroute

en est arrivé à assassiner un magistrat et non une putain,

elle montre à l’homme de la rue comment des vers sans neustique

sont aptes à libérer du mal chronique d’un monde constipé.

Je me retrouve à la merci d’une écriture d’images tridimensionnelles

qui contraindront tous les lecteurs à changer en 3d leurs (trois) verres de lunettes,

on me signale, tout bonnement, à moi ex-magasinier en blazer,

que dans trois-cents ans la Suède de Tranströmer gagnera le mondial,

et que nous sommes en train de vivre en même temps une dizaine de révolutions coperniciennes

sans se douter qu’un bon millénaire avant Tranströmer, Alcman en était déjà là.