Abimes plus fleuris que l’os de l’épicène
caché par la haie des marges où se meuvent
les dissipations qui font miel du désordre
sont ce que nous sommes,

attelés au halage hâlé du langage
et pris dans l’insolence du licol du sens
nous humons l’herbe verte d’une langue en crue
de neuves catastrophes.