Traduit de l’espagnol par Françoise HUPPERTZ

OFICIO DE POETA

Dicen que estar solo

es un día,

como una pena nuestra

que alguien nos cuenta.

Como pisar en falso,

como un infecto sueño

que nos navega,

como una lágrima abierta

que se apuntala

y luego se despeña,

así nomás,

sin siquiera darnos cuenta.

Pero otro día,

estar solo.

es un breve regocijo

que inventamos para mirar el alma.

Otro día es

aquélla herida intacta en la mirada

que como dulce llaga se nos llega,

la mujer exacta

que de pronto no nos ama,

esta vereda incierta

que nos acaba.

Pero otro día

dicen,

que la soledad es como guardar la pluma

y ser poeta.

MÉTIER DE POÈTE

Ils disent qu’être seule

Parfois

C’est comme notre propre peine

Que quelqu’un nous conte

C’est comme marcher de travers

Comme un rêve infecte

Qui nous transporte

Comme une larme grande ouverte

Qui se répand

Et ensuite disparaît

Tout simplement

En nous ignorant.

Mais parfois

Etre seule

C’est un bref plaisir

Que nous inventons pour rejoindre notre âme

Parfois

C’est cette blessure intacte dans le regard

Qui, comme une douce plaie nous arrive

L’homme exact

Qui s’empresse de nous aimer

Ce sentier incertain

Qui jamais ne se termine.

Mais parfois

Ils disent

Que la solitude c’est comme garder la plume

Et être poète.... 

MIENTE TODA EMOCIÓN QUE NO ES DE MAR

Tal vez el mar vaciándose a lo lejos,

oleando tu emoción, tu cargadura

de sal o soledad, ciego de espejos,

pula en sus ataduras, con gran viento,

el eslabón incierto que acostumbras.

¡ Ah, cuánta inmensidad en tu contento !

¿Qué persigue la sombra de esta hora ?

¿Qué juega en tu sed ser presencia y agua,

ruptura de aire, polen de tus sueños,

cuando la voz se yergue y te desanda ?

¡Oh, mar ! ¿ cuánta crianza, cuánta holgura

hay en tu cabalgar sin la coraza,

sin la criba del sol que no te alcanza,

ni el eterno lamerte que no apuras ?

Nadie rompa la voz, el canto encalla

ahora su velamen. Frágil pluma

deambula y mira ondear lejana escoria

de soledad que estalla cual espuma.

Miente toda emoción que no es de mar.

Grave ansiedad destila aquel que mira

y no sabe observar la eternidad,

en donde hay más amor al mar que amar.

RENIE TOUTE ÉMOTION QUI NE VIENT PAS DE LA MER

Lorsque la mer, s’asséchant au loin,

berçant tes sens et ton fardeau,

de sel ou de solitude, aveugle de miroirs,

polit avec grand vent dans ses amarres

le maillon incertain que tu as fait tien.

Ah ! Combien immense ton bonheur !

Qui perçoit l’ombre de cette heure ?

Qui joue ta soif d’être présence et eau,

brisure d’air, pollen de tes rêves,

quand la voix s’élève et te fait reculer ?

Oh mer ! quelle progéniture, quelle ampleur

Dans ton galop sans armure,

sans la pointe du soleil qui ne t’atteint

pas plus que l’éternel lame que tu ne retiens,

personne ne t’interromps. Dans ton voilage,

le chant échoue maintenant. Plume fragile

qui déambule et regarde onduler la gale lointaine

de solitude qui s’étiole en mousse.

Renie toute émotion qui ne vient pas de la mer.

Lourde anxiété fait couler celui qui regarde

Et ne sait pas voir l’éternité

Où il y a plus d’amour dans la mer, qu’à aimer.