Des poèmes que je range comme des serviettes.

Du monde derrière moi, tandis que je range mes serviettes sur un plateau, après les avoir repliées.

Tandis que je les déplie se tient tout un débat sur le fond et la forme en poésie. Un vrai vacarme.

Pour certains des intervenants, la vérité de l’expression rend inutile toute recherche formelle (la forme ne fait que suivre, comme un petit chien).

Pour les autres, au contraire, la médiocrité du message est le corollaire de la faiblesse structurelle.

Pliant et repliant les poèmes serviettes, je m’inquiète que les gens qui font la queue derrrière moi ne finissent par s’impatienter.

Et il se trouve que ces serviettes sont des poèmes soviétiques.

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