Ce qui somnole entrouvre et vient buter sur la pointe d’épingle de bref blanc cassé. Tumulte un instant tumulus refermé. Le ciel un caniche et sa propre maison blague de mauvais goût sur la langue dehors qui s’étale. On peut lire tombé en place de s’étale. L’éveillé préjugeait avoir une ouverture éclair un sceptre blanc puis macache. À nouveau le silence à l’œil le calme plat l’idée perdue jamais trouvée jamais venue. L’avait dedans à l’œil et puis soudain macache. Voulait laisser la trace de. Écrire sur. Et puis macache. Retourne à son obscure éternité lissée n’est plus cassé ce blanc lissé. Cherche à buter. Cherche à dire in-tranquille l’intranquilité mais le blanc le recouvre il reste dans son os que nul ne rongera. Il ne dira que ce silence et ce butoir. Paysage le prend les façades profondes des murs du dehors dans la rue c’est le jour. Il n’en dira pas plus c’est que tout est déjà est sa joie sans rien d’autre se lever s’asseoir tapoter ce butoir. Déjà sentir ses doigts toucher ce quelque chose. Longer ce rivage qui est se lever s’asseoir et tapoter ce tout petit dehors. Ce tout petit écrit

un petit poème […] au moins se dit-on/ il a échappé à la marche inutile/qu’on dû s’envoyer les grands aux pieds nus/les donquichottesques. 

Kiki Dimoula