Moi qui me suis assis au pied des murs de Thèbes et suis descendu dans le puits de la mort je sens l’humidité des draps chauds de la ville qui m’enserrent. La pluie montre sa cuisse mince d’épitaphe et son odeur de chambres meublées pour une heure qui monte des dessous. En attente de quelque aventure je vis toutes celles qui sont sur la brèche et je me sens entre double ligne de chance donc entre deux vies. La ville sent le poisson mort quand le jour tombe. Les vêtements retardent les évènements qu’irradie leur saumure zébrée de réclames. C’est un quartier chaud tranchent certains suçant la locution magique et délectablement jugeable entre deux eaux. Des ponts se multiplient dans les cours des immeubles entre mauvaises vies. Ça fait rêver la boue des sermons hypocrites des parcs suburbains. Je délire la ville louche que je sens en moi doublement nue. Je sens cette mauvaises dentition des mots mâcher la pluie qui tombe bas jusqu’aux enfers où s’ouvrent les vacantes chambre des possibles. En instance d’un bleu célestement immatériel de butagaz.

Chère Thérèse il ne faut plus/ Que tu sois plate comme une punaise.

Guillaume Apollinaire (Les mamelles de Tirésias)