Beaux jeudis les mercredis.
Les temps n’ont pas changé.
Ni les murs de l’église
Ni ce qui reste des ateliers.
Beaux samedis les dimanches.
Surtout l’été
Quand l’ouvrier
Croit en l’enfance
Qu’il a donnée
À la patrie.
Beaux lundis les nuits d’enfer.
Morts des routes de campagne
Alignés avec les affiches
Et les consignes sanitaires.
La jambe devient molle
Après l’abus de vitesse
Acquise en plein élan.
Beaux jours devant soi.
Au rythme des nuits.
« Comment qu’on dit déjà
Si c’est derrière que ça se passe
Encore / dis-moi tout, bougnat »
Belles allées des cimetières
Et des quartiers où l’on vit
Encore /
Des couches hanc ad horam
/ ça arrive toujours ou enfin
/ un chien est mort ou pas /