Rien à dire dit-il. Rien. Rien donc se plante devant la commode qui s’en fait un enduit. L’os las du matin se cogne à son radoub forcé. Songe où le rien nul vent le mettre en forme le lancer jusqu’à sa propre source sourde. Cet ange dont nous brade l’aile disponible nous foraine en lui. Ce monument étale et nul est un grand corps défait un vide plein de tout ce qui en mots le comble de son dire tout. Rien abonde partout est le partout de tout le dernier mot de tout. Un trou entre le tout. Entre les jambes de la vie est le blanc-seing vacant où rameuter tous les discours et esclaffer le vide qui les noue d’un rond creux de serviette comme un essuie-tout.

-Pourquoi ce rire ?

-Pour rien, pour ne rien dire.

-C’est par trop éloquent

-Je ne vous l’fais pas dire.

Chanson anonyme : « mines de rien »