Comme de traverser le cadastre de votre pensée la plus secrète que déjà quelque chose se penche avec cette attention que vous savez porter sur ce qui vient vers vous. Une image une vague rumeur comme un buste de ce lent parfum dont vous évoquiez l’étoffe et son plissé. Cette opinion brutale que la mort est un toast porté à la vie vous ouvre la carrière du langage avec ses fondrières qu’amoureusement vous recherchez. L’élan de votre ardeur acquiesce à tout ce qui pose son apothéose comme un sac de grains à vos pieds. Une pensée de vous qui tombe dans le lac et vous voulez de suite devenir ce lac son étendue grimée de profondeur. L’ondine de ce vain plongeon la tête la première devenue ce lac. Comme de parcourir cette ambition de dire tête la première la page des choses. Ce surgissement d’un toast qui s’est brisé contre son propre choc en mille éclats de vœux et tout ce temps restant.

Domaine dont même tout près on perd les limites qui fondent.

Henri Michaux