Bleu gris ce matin dit un corbeau sur le toit. La rue répond par ses portes sans borne. L’hiver comme un chien ronge son os de seiche. Un ours perd sa banquise à chaque pas pressé d’arriver au printemps. Elle est la dame au sac de la rue cette flaque qui prend tout l’espace. Le même cri de vitre sur le corps de l’air est en encorbellement. L’hiver fait toucher sa bosse à un enfant qui porte ses cahiers que déjà l’obsolescence imagine un soleil. Le maçon de Leopardi murmure que ça pèle ce putain d’oiseau. C’est un silence froid qui remplit un moteur de carburant moins cher. Tout s’éveille aux hiatus mal blanchis qui musardent sur les devantures. Et lequi passe ici de Philoctète ou de Virgile est ce cri noir. Cette antenne de plume et sa santé d’infirme comme un poing fermé sur le bleu gris d’hiver. Cet hiver qui au moins a sa voix qui muera vers le nouveau printemps vers les nouveaux oiseaux. Et les muses nouvelles qui auront gardé le bleu gris de l’hiver et la voix des corbeaux.

Un froid de corbeau n’est pas un froid d’usine

Robert Desnos ?