J’écris,
Côté intime de mes tempes,
Le dire de mes lunettes d’aube.
J’écris aussi la douleur,
Chuchotant la dictée sourde de mon coude à dos
À chaque copulation.
Conformité de l’encre à ma langue de nylon,
Prise dans le garrot de mon miroir de papier
Laissé à nu comme à l’accoutumée dans le fin fond de mon enfance.