Il assiste à son mur et gigote des doigts. Je le regarde faire on dirait qu’il picole et tète la grande ourse. Son chapeau est sans suite mais il a des bords. Lui dirait des gouttières tant la pluie lui botte. Et de dos c’est vraiment son pied qu’il prend et son orthopédie qu’il astique et qu’il graphe avec ce noir cirage de la nuit des temps. Il est devant sa table à coudre les boutons au bonhomme de neige de son apophyse plate comme un lac. Il aime l’oxymore et sa tête pirate. Je le vois de dos comme on voit une carte les veines ouvertes d’un cheval qui rêve. Il pense que Maxwell avait en outre lui aussi son daïmon pour contrarier un brin son thermo dynamisme. C’est comme écrire avec le blanc qui le noircit pour qu’on le voie de face et qu’il se voie de face. En fait il faut tirer un drap qui est son dos pour en voir la bobine aux lèvres d’escalier.

Et les lettres étaient des figures, peut-être la sienne, plusieurs.

Alfred Jarry