Première chose à faire est le lit. Celui du livre. La ligne étendue il suffit de la tendre afin de prendre mot. Se pointer en minceur-noirceur de poutre d’aubes. Circuler en bottes de mont de piété. Chambre mise au poteau-sofa-Babylonien. Déversoir vestibule où mourir d’un lit blanc d’une porte suante haletante et battante. Et naitre au chanvre d’hôte à pleine gorge ouverte. Écrire je t’écris toi qui te lis sous cape et halète les incipits de ses instants. Le lit hante son blanc de chambres saccagées. La tête écartelée par les plis ventre à terre en blocs sur leurs baleines et le corps rechapé.

Il se lève et son effort éveille tous les bourdonnements cachés.

Breton/Soupault(Les champs magnétiques)