La salopette de la mer arrive aux genoux

ceux du sable et des galets

les baigneuses ont l’air de jumelles et autour

des hanches les connils

d’une petite vapeur entrainante

et cet envol d’orteils au ras de la brulure.

C’est toujours un suicide de voir les falaises

et de voir les chevilles vives des enfants

qui sont une plage à son commencement

et un dauphin avant que les dauphins existent ;

ils sont la découverte annoncée par Sénèque

et la langue de Khlebnikov avant la lettre

et l’invention future des futaies, et nous

un livre inachevé, un pet de nonne et donc

un petit dieu sonore.

Laisse-toi envahir par le flot de la mort

qui clame ses chouchous en short sur son rivage

où les raisons grésillent dans leur barbecue

l’institut médicolégal du langage

où les choses sont autopsiées par leurs poètes

en blouses incolores.

Où la mer se retire comme une voleuse,

il reste une savate sur l’os du rivage,

celle de Thamyras aveuglé par les muses,

pour avoir gobé l’huitre de la tempête

et le couteau sacrificiel de la parole

et le mot cormoran.

Et ce sera pour nous ce moi qu’on se réserve

à la vue des enfants ces énormes monuments,

qui sourient aux vents d’Ouest

ignorant le silence effrayant des possibles

qui pourraient un jour remplacer les baleines

et les grands cachalots.

écrit au lendemain de la « cop 21 »