Façades d’arbres, et le tableau noir qu’accrédite

Le printemps, qui pénètre peu à peu les paroles,

Et tout ce qui se prononce

Comme une germination instantanée, cependant,

Quelque peu improbable, au fur et à mesure,

Que le silence se fait le trope de ce rien,

Un sourire un peu terne qui de loin en loin

Bruisse comme un feuillage possible, un salut

Salutaire et ambré comme un fruit qui retourne

À son vert, à son rien, branche mouvementée

Par le temps des saisons redevenant saisons,

Sur le calendrier,

Où d’autres arbres s’écriront comme façades

Sur le tableau noir qui chante le printemps,

Comme à l’instant le merle, qui nous interrompt.

autant que possible un peu haut

l’auteur