[…]

aussi bien,

les derniers vents, en nombre,

ici fraîchissants ne se souviennent de rien,

même d’un inaudible oiseau-feu

ni de nous, prises de sommeil, qui nous souvînmes d’eux,

comme

la poétesse grecque, pensant et chantant grec,

ne se souvient d’autres poètes,

en des langues pour elle à jamais éternellement inconnues,

qui un jour la traduiront,

du moins (plaie divine de chiffon),

du moins (plaie lunaire et spectre de palmier)

ce

qu’il en restera,

sur la rive profane de tout un continent de souffles (presque) morts,

dans vingt-six siècles s’il le faut,

contemporaine diffuse de tout

qu’enlace le long silence d’un baiser à travers siècles et croyances.