Ecoute, mon fils, ces dernières paroles,

écoute ta vieille voix qui revient

chargée de vieilles résonances,

pour te dicter ta volonté endormie,

pour secouer ta somnolence.

Il y a longtemps déjà que tes pas se sont dispersés,

que ton image diffuse a émergé

ici et là, dans la vallée ou la neige,

que ton intelligence trouble est tombée

dans le puits des sables mouvants,

dans la noria des eaux putréfiées

où ton inutile soif pousse des cris inutiles.

Le monde, mon fils, n’est pas un jardin d’enfants,

tes congénères poursuivent leurs propres tribulations,

et de tous côtés le Crucifié

est fixé sur sa croix par la main de l’homme,

vivant et mort dans son martyre rénové.

Toi aussi avec ta faute pesante,

toi aussi avec ton invisible expiation,

nous mourant un peu chaque jour,

purifiant notre tache humaine.

Mais maintenant ressaisis-toi et écoute,

écoute, mon fils, ta vieille voix qui revient

avec son vieux timbre de douleur tribale

pour secouer ta volonté endormie,

pour te dicter tes ultimes paroles.

Demain il sera de nouveau tard,

et de nouveau nous nous mettrons tous

à nous dire adieu pour toujours.