Diaphanes dans la floraison de l’arc-en-ciel

sous les baisers de notre père le soleil,

diaphanes dans la lumineuse annonciation

de l’hémorragie végétale exhibant

ses multiples enfantements.

Allons, amis, que le vieillard

se réfugie dans ses froids quartiers

avec sa horde de sorcières et de diables,

allons, que notre lyre allègre

engendre de nouveau

la floraison de la joie.

Chantons le père soleil gravide

brillant de baisers ardents,

chantons, éparpillés dans la campagne,

diaphanes dans le triomphe de l’arc-en-ciel.