Des cicatrices sans maître-nageur, où le bar
toujours supérieur aux prévisions, oblige le bonheur
à faire des jardes du poète, sa houssaie.

Ces burettes d’humagne au comptoir sont
des huttes qu’il convient d’humilier pour éviter
le harle, il pourrait parler, et les plaies ne
sont pas faites pour les pays tempérés.

Un plongeur doit rester au contact,
continuer sa plongée sans ployer.
Il messied de louer son massacre sans l’humidité
qui éborgne le ciel, je suis le loup-cervier qui
lubrifie le loufiat, ouvragé par l’alcool et la nuit,
je suis une hot line de l’épine, du hors-jeu.