|
Navigation | ||
![]() oOo 91 Le vent n’emporte que les enfants. Voilà le spectacle donné à l’homme : Des feuilles d’enfant et pas de livre.
92 On ne trouve pas les enfants, hélas ! Ce sont les fruits de nos existences. On les cueille ou ils tombent.
93 Momies alignés des livres d’histoire. Portraits crachés de l’existence. Faut-il en rire ou en pleurer ?
94 Dans les pas de l’oiseau Qui marche sans ses ailes : Nos crépuscules d’angoisse.
95 Pains chauds servis avec le café : Le beurre fond sur nos couteaux. Nous veillons sur nos enfants morts.
96 Nuages comme le sang Sur la peau d’un cadavre : Le ciel ne promet rien.
97 Vieilles pierres des dalles et des murs. Que de frottements sans traversée De ces miroirs de l’existence !
98 Cathédrales de siècles partagés ; Palais d’un seul homme au travail ; L’œuvre se limite à cela.
99 Ne nous étonnons pas si l’enfant Exécute l’insecte qui nous mangera : Simulacre nécessaire avant déclin.
100 Faites le tour du jardin sans l’explorer : Il n’y a rien de pire en poésie Que la colonisation des lieux. |
![]() |
Revue d'Art et de Littérature, Musique - Espaces d'auteurs | [Contact e-mail] |