91

Le vent n’emporte que les enfants.

Voilà le spectacle donné à l’homme :

Des feuilles d’enfant et pas de livre.

92

On ne trouve pas les enfants, hélas !

Ce sont les fruits de nos existences.

On les cueille ou ils tombent.

93

Momies alignés des livres d’histoire.

Portraits crachés de l’existence.

Faut-il en rire ou en pleurer ?

94

Dans les pas de l’oiseau

Qui marche sans ses ailes :

Nos crépuscules d’angoisse.

95

Pains chauds servis avec le café :

Le beurre fond sur nos couteaux.

Nous veillons sur nos enfants morts.

96

Nuages comme le sang

Sur la peau d’un cadavre :

Le ciel ne promet rien.

97

Vieilles pierres des dalles et des murs.

Que de frottements sans traversée

De ces miroirs de l’existence !

98

Cathédrales de siècles partagés ;

Palais d’un seul homme au travail ;

L’œuvre se limite à cela.

99

Ne nous étonnons pas si l’enfant

Exécute l’insecte qui nous mangera :

Simulacre nécessaire avant déclin.

100

Faites le tour du jardin sans l’explorer :

Il n’y a rien de pire en poésie

Que la colonisation des lieux.