Sous les fougères agiles et les mousses

Freyja

Au bout de ses doigts

L’aiguille fluviale

Tisse l’énigme des sources

 

Chaque soir se dénude

S’étend sur la couche de lin

 

Freyja aux cheveux d’or

Qui, d’algue verte en algue violette,

Ondoie vers les cimes

Portée par l’écume des jours heureux

 

Aisance enfin de sa nudité de perle d’eau 

Posée sur un lit de fleurs fraîchement coupées 

 

Le bleu de ses yeux court dans les lins en fleurs

Emporte coquelicots et centaurées, sénés et véroniques

Vers les rives humides

Y fixe sur la toile enchantée le feu des iris safranés

Amoureux des berges noueuses

 

S’y rejoue là une scène limpide

Que Freyja porta dans son sein jadis

Avant que d’allaiter l’azur laiteux

 

S’y mêlent, enamourés, les pigments nombreux

Dans l’alleu de sa mise nocturne

Que sa toile dévoile

A mesure qu’elle la tisse

Au bout de ses cils

 

Alouette ivre vole de miroir en miroir

Dans l’air mordant

Et nul oiseleur dans les parages

 

Y prospèrent aussi bien les piments rouges

Que les melons jaunes

La bourrache bleue et la menthe poivrée

Thym et laurier, sauge des songes, pavots et nigelles

 

Y dansent dans l’âtre improvisée les escarbilles

Y reposent lourdement les cendres hivernales

Que les tisons, bientôt, viendront réveiller

En moins de temps qu’il n’en faut

Pour le dire

 

J’ai tenu la mésange bleue dans le creux de ma main

 

Tout ce qui abonde tient dans ta diction tissée de souffle

La savante dictée des orages qui se convulsent à l’horizon

La tourbe blonde ou brune, et l’ambre et le cuivre

 

Les bruyères en fleurs

Au soleil levant

Qui ne disent mot

 

Jean-Michel Guyot

18 juin 2019