En bas dans la rue couleur de harengs

les passants du jour pareils à des ponts

et des femmes qui sont des fleurs dans le bouquet

de l’air qui se penche où nous nous invoquons

dans tout ce coudoiement

La rue va d’Arcturus à la grande ourse et c’est

de ma fenêtre où ça s’anime

clarté des contours aux balcons la raideur

à l’entrée de l’espace

la boite à outils de l’attention qui s’ouvre

un peu comme tes lèvres

où les mots se dénudent pour nous exposer

par chance nos raisons de vivre et de mourir