Les oiseaux les perdrix n’inventent jamais rien

l’eau des pluies

les routes sous la pluie les psaumes du brouillard

ce brouillard n’invente rien mais on peut l’inventer

on doit selon Popper l’approximer

en même temps le monde a disparu

y compris la loi de Popper

Une antenne l’arbre le brouillard,

les oiseaux sont couleurs de la disparition

et plus d’automobiles de stations d’essence

le sourire étroit des bas de soie des filles

est comme la vitesse

ou la mince inexactitude des tournants

sur l’os des autoroutes qu’on n’invente pas

mais sur lesquelles on se mélange à l’invisible

aux perspectives écrasées

aux vues non vues

aux moutardes de flèches damassées d’yeux morts

de poteaux voyageurs

et de tagues surpris par la rapidité qui jase

sur l’excessive mauvaise foi des routes