Soulever le pétard à la hauteur des yeux,
Pas celui de la reine à l’imposant office…
Le calibre a raison de tous les sacrifices.
Ce trou géométrique est loin d’être soyeux !

La crosse est une offense aux douceurs de mes deux.
Je t’ai tenue souvent avec un verre en lice.
Le miroir a perdu ses joyeuses malices
Et tu n’apparais plus en poète hasardeux.

Le curseur s’en approche, exige des aveux,
Un pénultième ouvrage avant l’ultime esquisse.
Et la mort en sursis se cherche des complices.
Je ne me suis jamais senti aussi nerveux…

Trou de balle, c’est dit ! À poil et sans prie-Dieu.
Jamais je n’ai été si prêt de tes délices.