En ce premier jour de printemps, les muses

ne sont plus les chères cendrillons

au sourire souillon de palissade, mais

des mères aux dents vertes qui enlèvent

aux arbres leurs sabots et pressent les allées,

de ne plus se toucher aux endroits piétinés

par les ombres. Leurs mains

déjouent tous les complots qui éloignaient la mort,

et la font s’avancer pimpante en cul de poule,

enrobée d’elle-même, lumineuse et grasse

prête au claquement de langue du soleil

pour appeler midi. Moi je vais à la quête

du soulier perdu par l’ange de mon âtre,

dansant feu aux joues et des sourcils de suie.