L’œil pèche et parle au plus bas

dans les dessous des portes ; un râle

exprime le ciel mal couché qui se tord

sur sa paillasse d’os, où les éboulis chus

à croupetons des voies de la pensée indue

font un constat mirifique du lieu ; 

excave qu’on affouille avec un pic de lèpre

où la ville s’essore de draps ; et sur la feuille,

un graal de filles mal tenues, les tenons 

du hasard mortaisent les moiteurs

des gouapes de sommiers à profondeur de runes

qui bruissent de Cantique des cantiques

où chantent les écarts qui puent bon. Au milieu,

l’écriteau que nous sommes et en toutes lettres.