Est-il question de fuir le jour qui tète le sein
de la vitre nue comme une absence ?

Non mais de s’ouvrir au décalage des vues
par la voie décidée qui va sans qu’on la craigne
à travers tous les plis, et les biais de rosée
qui fulminent au creux des joies désamorcées ;

le home de la table fait courir son bruit
que tout vient de ce temps aux angles morts du temps
pour vivre l’irréveil entre les doigts des yeux
qui ponctuent l’horizon ;

la question vire au noir sous les lits du sommeil
qui est une fenêtre où se défenestrer
dans les drap de son corps et cérusé de frais

dans le feu d’un hiver, une feuillée de neige
abstruse au débotté

des lieues renouvelées