A Paris, Place de l’Opéra

Un matin de printemps

 

Gisèle au balcon vocalise

En compagnie de quelques tourtereaux

Qui fientent gaiement

 

Sur la corniche

Un cornichon replet

Se dandine fièrement

 

Il doit être russe

Se dit Gisèle

Esclave de ses lèvres charnues

 

Comment résister plus longtemps

A ce fringant molosse 

Qui a baigné dans son jus ?

 

En croqueuse émérite

La voilà qui se rue

Sur le mâle

Au sol

Désormais

 

Ah mais rude la chute 

Sans gravité

Aucune !

 

Calé entre ses deux nichons

Ce cornichon de cornichon boudiné à souhait

Rend de bon cœur les armes

Sous les dents acérées

De notre Gisèle

Nationale

 

Oh douce-amère

L’étreinte buccale-cannibale !

Le croquant en gémit d’aise

La place tout entière en tremble

Pour un peu

Si dieu existait

On entonnerait

Un chant funèbre 

A la gloire de l’étourdi colosse

 

Comme toujours

La police arrive trop tard

Le corps du délit a disparu

Ne reste plus qu’une masse indistincte de chair molle

Aux allures de blob rose

Au beau milieu de cette flaque de chair

On distingue un vague sourire

Et puis plus rien

 

Plus rien qu’une pluie fine

Qui devise fièrement avec l’asphalte luisant

Encore un printemps pourri !

Maugrée l’agent

Venu constater les dégâts

Qui n’en sont pas

 

Passe par là un clodo

Qui demande

T’aurais pas un cure-dents ?

Mais, c’est Gisèle,

Nom de dieu !

Ah nous voilà bien !

 

Jean-Michel Guyot

16 novembre 2023