Et voilà que la galant se la coule douce !

 

Quelle fin tragique pour ce preux chevalier tout haillonneux

Et bien indigne de son rang ! Trempe tes pieds tout crottés

 

Dans la vasque pure, mon ami ! Ah Lorca, quand tu nous tiens !

Je ne l’ai pas oublié, tu sais, l’eau haillonneuse aux pieds secs

 

Explique qui pourra, marmonne l’indécis

Qui s’en retourne à ses affres galantes

 

Mais tout n’est-il pas dans l’art d’amener les choses ?

Servies sur le plateau d’argent de l’étymologie en trompe-l’œil, s’entend !

 

L’oreille, y a que ça de vrai, pas vrai ?

Je n’aime pas ta petite musique, journaleux de mes deux

 

Ni ton tintamarre verbeux, le gommeux goguenard élyséen

A la niche le fringuant toutou à sa mamie !

 

Par-dessus bord les baltringues !

Le bastingage en est rempli, vidons les lieux !

 

Messieurs les squales, à vos mâchoires !

Et pensez, je vous prie, à laisser quelques miettes aux mouettes !

 

Bas langage, bas tangage et vil-versa !

Parapet ou parapente, tout se vaut, n’est-il pas ?

 

A vau-l’eau les mots qui dévalent dans la gorge de nos Gorgias aux petits pieds

Ne nous restent que nos maux et un marteau en guise de lanterne pas magique pour un sou

 

Finie la faucille et le marteau ! C’est une kalash qu’il nous faut !

Le petit Jésus ricane dans son coin, en fringant poupon qui attend son heure

 

Marie en rit sous cape, un ange appelé Henri s’en excuse en passant

Ou passe en s’excusant, je ne sais trop, c’est la confusion la plus totale ici-bas

 

Sur le pré tintent les sonnailles, et crocus à gogo, en veux-tu, en voilà !

N’est-ce pas, Guillaume ? Ah si tu savais, les prés ont bien changé depuis le temps

 

Tout n’est donc pas perdu, murmurent quelques Anciens

Il nous reste bien quelques chèvres à brouter dans le pré aux merveilles

 

La canaille et la racaille ne s’y trompent pas

Qui flaire le bon coup, ya du fric à se faire dans le coin

 

En un tour de main ! mais les mains sales, ami,

On connaît, on s’y est tous un peu essayé

 

A Vienne, oui, c’est loin, je sais, je sais

C’est frénésie de croissants comme au bon vieux temps

 

Soliman le Magnifique sort de sa tombe les yeux révulsés

Tout dégingandé, le voilà qui danse la gigue avec Dame Holl !

 

C’est à n’y rien comprendre ! Quelques odalisques minaudent

En compagnie d’eunuques pas très catholiques, mais c’est de bonne guerre

 

Il pleut des plumes, la vérité, si je mens !

Mais qui fournira la poix cette fois ?

 

Cave panem ! In pineau veritas !

Fiat lux et pereat mundus !

 

Oui da, l’ivresse n’est plus de ce monde

 

Jean-Michel Guyot

11 janvier 2023